babelfield

'we know how to give our whole life every day' a. rimbaud

 

wherein war is expressed through the violent hieroglyphs of sound and motion. a scream is a shoulder. the profile of life. raised are our instruments — the lubricants of aggression and flesh. a blade of gras through the vortex of sound. wound and winding bandages are distributed by boys posed before the octagon — spinal regions of the parthenon. the columns. words of sand — psalms of love and guerre coursing through our veins. we are the adrenal people.
we need action. words we use up.
we grind into powder like sex and death. a progression of sand modules — calzium grains irritating the smooth throat of the sea of possibility. on the raft lies one overthrown with a hooked jaw and blown ray gun.
the eye of the sun
the eye of the son
is washed with blue field
is washed with blue fluid.
it is the father himself who removes the particle. here we have the flaw in the wedding cloth. here we have the awakening grain. here we have the ammunition and the essence of art/rat. here we have the necessary components of charm for the construction of the juwels. the 14th juwel transmitting the waves that lead to the gates which are closed and shackled. violent compression the abode of the blessed. only the thumb of the father can undo the great lock or raise up the high tree. with weapons aimed high in akimbo we do so seek said finger.


some of us serve as crusaders and some as flies squashed against a fence. we lead a spartan existence. when we were 7 the military swept us away like merchants of venus and implanted with us our instruments of battle.
what is art/rat?
self-crucifictixion
high on the hills the high camps. high camps. high tribes. 14 stations and beyound the rock a dream of sound. beyond the throat of man there is a violent violet claw streching and scoping the distended organ of god.
the tower is the symbol of penetration. there was no actual structure save the image of two parallel lines preceeded to point.
the joint the prick the finger the needle.
the eye of the empire and the emperor crowned with communication. a peak hypodermic.
sometime a day god shoots up on it.
the count of nails chooses to straddle it.
and the daughter of god chooses to face it.
chooses to shoot it under the tongue.
the cross is just the true shape of a tortured woman.
forming and reforming and feeling the finger.
do you believe in god?
he is my trainer
i was trained to run toward a ribbon of tension. toward a ribbon
of tension.
attention!
i was trained to run line and selflessly face and feed the front. on the cots the prostrate soldiers soldiers screaming with no sound. writhing around and pulling the rims of their ears like horns. there was too much traffic. there was too much pain. i couldn't plug in. i couldn't plug in anywhere. so i hid my amp. so i hid it in the bushes. i heard it behind the bushes and i threw my guitar over my shoulder. my guitar weighs. it weighs less than a machine gun and never runs out of ammunition. we were crawling through the dunes. we slivered over the hot mounds like coins. the grains pocing our silk camouflage acted like irritants arousing our flesh.

words we use up.
only 4 words remain
streched to attached with the symmetrical luck of a clover is love and death, sex and drugs. sound is the final analysis of an equation envolving x and intuition. sound is the healing worm injected in the underbelly of the tongue of love.
communication
with heaven
it's right here man
it's here man
is the penetration
of the i of butter
sun butter which we dread and spread on our hair.
we grease and wage war with fat roman cats
we fall on our knees
we jack on our strats
rings radiate from our ears like distended skin trumpets
your opiate is the air that you breathe
and the way you manipulate your particles of charm
here i am an empty warrior
here i am stripped of rhythms and ribbons and rhythms and ribbons of honor and rhythm
here i am utterly bruised by finger
here i am a broken figure of speech
i figure not to linger with the finger forever
here i am reeling in and like a small fish returned.
here i am in taps on the battlefield. sands are littered with monuments.
with instruments.
with guitar necks like bayonets. testaments of truce and debt. i raise my guitar to the sky. i hold it in/pawn with my two hands. i kneel and i return to the note of service. the scream it makes is so high pitched that nobody hears save the herd of sound.
save the clowns of heaven
guiding the fold
and granting us wisdom
the kingdom of bliss
the lord is my shepard
i shall not want
he maketh me to lay down in green pastures
he restores my soul
me i just laugh i reel from my amp
the bushes are in flames
but i could care less
i plug in my guitar
i'm a leaping lizard
leaping lizards
i'm leaping
i'm leaping
i'm in a hurry
no i don't plug in
i'm at the finish
i'm finishing
i step up to the microphone
and i have no fear




 

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'wir können unser leben geben jeden tag'
a. rimbaud

 

worin krieg zum ausdruck kommt durch die gewaltigen hieroglyphen von sound und bewegung. ein schrei ist eine schulter. das profil des lebens. erhoben unsere instrumente — schmiermittel der aggression und des fleisches. eine schneide aus gras durch den wirbel der klänge. gewundene und sich windende bandagen, verteilt von knaben postiert vor dem achteck — spinale regionen des parthenon. die säulen. die worte. worte aus sand — psalmen der liebe und des krieges kursieren durch unsere venen. wir sind die adrenalin leute.
wir brauchen äktschen. worte brauchen wir auf. zermahlen zu pulver wie sex und tod. fortschritt der sand einheiten — kalzium körner irritieren die weiche kehle der see des möglichen. auf einem floß liegt einer besiegt, mit hakenförmigem kiefer und zerschmettertem strahlengewehr.
das auge der sonne
das auge des sohnes
gewaschen mit blauem feld
gewaschem mit blauem fluid
es ist der vater daselbst, der das teilchen entfernt.
hier haben wir einen fleck auf dem hochzeitskleid. hier haben wir das erwachende korn. hier haben wir die munition und die essenz von kunst/stunk. hier haben wir die notwendige komponente scharm zur konstruktion der 14 edelsteine. der 14te edelstein, der die wellen überträgt die zu den toren führen, die abgeschlossen sind und verkettet. gewaltige kompression, die wohnstatt der gesegneten. nur der daumen des vaters kann den großen verschluss rückgängig machen oder den hohen baum auferstehen lassen. mit hoch aufgezogenen waffen in akimbo suchen wir besagten finger.


manche von uns dienen als kreuzfahrer und manche als fliegen zerdrückt am zaun. wir führen eine spartanische existenz. als wir 7 waren schwämmte militär uns hinweg wie kaufleute der venus und pflanzte mit uns ein unsere instrumente des kampfes.
was ist kunst/stunk?
selbst—kreuzigung
hoch oben auf den bergen hohe camps. hohe camps. hohe stämme. 14 stationen und jenseits des felsen ein traum aus sound. jenseits der kehle des menschen ist eine gewaltige violette klaue die sich ausstreckt und das geweitete organ gottes fasst.
der turm ist das symbol der durchdringung. es gab keine wirkliche struktur außer dem bild zweier paralleler linien die so aussahen, als würden sie aufeinander-stoßen. die verbindung der stachel der finger die nadel. das auge des reiches und der herrscher gekrönt mit verständigung. eine spritze unter die haut. irgendwann am tag schießt gott da rauf.
der graf der nägel will es umzingeln.
und die tochter gottes will ihm die stirn bieten.
will es unter die zunge schießen.
das kreuz hat wahrhaftig die form einer gefolterten frau.
formen und wiederformen und den finger fühlen.
glaubst du an gott?
er ist mein trainer.
ich war darauf getrimmt gegen ein spannungsband zu rennen.
gegen ein band aus spannung. ausspannung! ich war darauf getrimmt in reih und glied zu rennen und selbstlos der front die stirn zu bieten und sie zu füttern. auf den feldbetten schreien die dahingestreckten soldaten ohne sound. krümmen sich vor schmerz und ziehen an den rändern ihrer ohren wie hörner. der verkehr war zu stark. der schmerz war zu stark. ich konnte nicht einstöpseln. ich konnte nirgends einstöpseln. also schmiss ich den verstärker. also schmiss ich ihn in die büsche. ich hörte das hinter den büschen und warf meine gitarre über die schulter. meine gitarre wiegt. sie wiegt weniger als ein maschinengewehr und die munition geht nie aus. wir krochen durch die dünen. wir schlängelten uns über die heißen hügel wie münzen. die körner, unsere seidene tarnung durchdringend, agierten als irritanten die unser fleisch erregten.
worte brauchen wir auf.
nur 4 worte verbleiben
ausgestreckt zu verbinden mit dem symmetrischen glück eines kleeblattes sind liebe und tod, sex und drogen. sound ist die letztendliche analyse einer gleichung mit x und intuition. sound ist der heilende wurm gespritzt in den unterleib der zunge der liebe.
verständigung
mit dem himmel
ist genau hier mann
es ist hier mann
es ist die durchdringung
des ich aus butter
sonnenbutter die wir fürchten und uns in die haare schmieren. wir schmieren und führen krieg mit fetten römischen typen. wir fallen auf die knie
wir schultern unsere strats
strahlenförmig gehen ringe aus von unseren ohren wie sich ausdehnende hauttrompeten
dein opiat ist die luft die du atmest
und die art wie du deine reizteilchen manipulierst.
hier bin ich leerer krieger
hier bin ich entledigt aller rhythmen und bänder und rhythmen und ehrenbänder und rhythmen
hier werde ich gänzlich zerquetscht von fingern
hier bin ich eine gebrochene figur in der sprache
ich hab nicht vor fürimmer bei dem finger zu bleiben
hier werde ich eingeholt und zurückgeworfen wie ein kleiner fisch.
hier bin ich zerschnipselt auf dem schlachtfeld. sand wird verstreut mit denkmälern.
mit instrumenten.
mit gitarrenhälsen wie bayonette. testamente von waffenstillstand und schuld. ich erhebe meine gitarre gen himmel. ich halte sie als pfand in meinen beiden händen. ich knie nieder und kehre zurück zu den zeichen des dienstes. der schrei den das macht ist so hochgepitcht, dass keiner ihn hört außer der herde des klanges. außer den clowns des himmels.
führen die hürde
und garantieren uns weisheit
das königreich der seeligkeit
der herr ist mein hirte
mir wird nichts mangeln
er führet mich zu grünen auen
er erquicket meine seele
mir, dass ich nicht lache ich wirble von meinem verstärker. die büsche stehn in flammen
doch das könnte mich weniger kümmern
ich stöpsle meine gitarre ein
ich bin eine springende echse
springende echsen
ich springe
ich springe
ich habs eilig
nein, ich stöpsle nicht ein
ich bin am ende
ich beende
ich trete ans mikrophon
und ich fürchte mich nicht